Bis

Todos los muertos
tendrían que caber en un cigarro de media noche
pero se rebalsan cuando la noche se acaba

y tú y tú
de cuando éramos juguetes

el tiempo me hace a un lado
y recorro tinieblas por venir
como si no fuera suficiente
el sueño persistente

me enjabono tu nombre indeleble
que se avecina hueco
el hueco se instala y vamos por el otra vez

la otra vez
dando botes
como el eco de esta habitación sin cortinas
las palabras siguen bordándome signos
no las detengo
no las contengo
no basta nada
otra vez nada
y así la historia de ida en ida

estas palabras ruedan sin que venga a cuento
acariciando la infamia de canciones antiguas